Gedichtsuche

Wenn ich der liebe Herrgott wär',
dann würde ich mich schämen
und diese Welt verbessert neu
zu schaffen mich bequemen.

Denn wahrlich, recht misslungen scheint
sie mir in manchem Teile,
was mich durchaus nicht wundernimmt,
denk' ich der großen Eile,

in der Gott dies, sein Erstlingswerk,
vollbracht in nur sechs Tagen,
anstatt mit seiner Schöpfung sich
noch manches Jahr zu plagen. —

Das Welterschaffen ist wohl schwer!
Drum, wenn ich's recht betrachte,
muss ich gesteh'n, dass einzelnes
Gott nicht so übel machte.

Zu früh nur fand er alles gut
mit selbstgefäll'ger Miene.
Nicht leugnen lässt sich sein Talent,
ihm fehlte bloß Routine.

Maximilian Bern

Nächtlich am Busento lispeln bei Cosenza dumpfe Lieder. 
Aus den Wassern schallt es Antwort, in den Wirbeln klingt es wider. 

Und den Fluss hinauf, hinunter zieh´n die Schatten tapfrer Goten, 
Die den Alarich beweinen, ihres Volkes besten Toten.

Allzu früh und fern der Heimat mussten sie ihn hier begraben, 
Während noch die Jugendlocken seine Schultern blond umgaben. 

Und am Ufer des Busento reihten sie sich um die Wette. 
Um die Strömung abzuleiten gruben sie ein frisches Bette.

In der wogenleeren Höhlung wühlten sie empor die Erde, 
Senkten tief hinein den Leichnam mit der Rüstung auf dem Pferde.

Deckten dann mit Erde wieder ihn und seine stolze Habe, 
Dass die hohen Stromgewächse wüchsen aus dem Heldengrabe. 

Abgelenkt zum zweiten Male, ward der Fluss herbeigezogen. 
Mächtig in ihr altes Bette schäumten die Busentowogen.

Und es sang ein Chor von Männern "Schlaf in deinen Heldenehren! 
Keines Römers schnöde Habsucht soll dir je dein Grab versehren!" 

Sangen´s, und die Lobgesänge tönten fort im Gotenheere. 
Wälze sie, Busentowelle, wälze sie von Meer zu Meere!

August von Platen

Im Baum im grünen Bettchen 
hoch oben sich ein Apfel wiegt; 
der hat so rote Bäckchen, 
man sieht's, dass er im Schlafe liegt.

Ein Kind steht unterm Baume 
das schaut und schaut und ruft hinauf: 
"Ach Apfel, komm herunter! 
Hör endlich mit dem Schlafen auf!"

Es hat ihn so gebeten; 
glaubt ihr, er wäre aufgewacht? 
Er rührt sich nicht im Bette, 
sieht aus, als ob im Schlaf er lacht.

Da kommt die liebe Sonne 
am Himmel hoch daherspaziert. 
"Ach Sonne, liebe Sonne, 
mach du, dass sich der Apfel rührt!"

Die Sonne spricht: "Warum nicht?" 
Und wirft ihm Strahlen ins Gesicht, 
küsst ihn dazu so freundlich; 
der Apfel aber rührt sich nicht.

Nun schau, da kommt ein Vogel 
und setzt sich auf den Baum hinauf. 
"Ei, Vogel du musst singen; 
gewiss, gewiss, das weckt ihn auf!"

Der Vogel wetzt den Schnabel 
und singt ein Lied so wundernett 
und singt aus voller Kehle; 
der Apfel rührt sich aber nicht im Bett.

Und wer kam nun gegangen? 
Es war der Wind; den kenn ich schon:
der küsst nicht und der singt nicht; 
der pfeift aus einem andern Ton.

Er stemmt in beide Seiten 
die Arme, bläst die Backen auf 
und bläst und bläst und richtig, 
der Apfel wacht erschrocken auf.

Und springt vom Baum herunter 
grad in die Schürze von dem Kind;
das hebt ihn auf und freut sich 
und ruft: "Ich danke schön, Herr Wind!"

Robert Reinick